Archivo de la categoría: Bukowksi

We live by the harbor now and at night

We live by the harbor now and at night
the ships often blow their foghorns.
She’s a light sleeper.
She will leap up, sitting straight up in bed.
“Damn!” “What is it, what is it?”
“I thought you farted.”
“Not that time dear.”
She is a good child.
Living with me has dysfunctioned her nerves.
Actually, I like to save up the farts
for the bathtub.
Those grey bubbles waft up
a magic stench.
Farting is much like fucking.
You can’t do it all the time.
But when you do
there often comes a feeling of proudness,
as if your artistry in the act were a rare
and precious thing.
I fart more than I fuck.
And I fart better than I fuck.
And I am pleased
to be mistaken for a foghorn
in the middle of the night.

Charles Bukowski


Arte

Cuando comentas que te gusta Helmut Newton , al igual que ocurre con  Charles Bukowski , la gente piensa en seguida mal de ti. Es sencillo: sexo; desnudos; fetichismo, tacones de aguja, alcohol… Algo “sucio”, algo “oscuro”. ¡Picante! ….

Luego piensas en lo siguiente:

Newton - Velazquez

“EL GENIO DE LA MULTITUD” por Charles Bukowski

Hay suficiente traición y odio, violencia,
necedad en el ser humano corriente
como para abastecer cualquier ejercito o cualquier
jornada.
Y los mejores asesinos son aquellos
que predican en su contra.
Y los que mejor odian son aquellos
que predican amor.
Y los que mejor luchan en la guerra
son -AL FINAL- aquellos que
predican
PAZ.
Aquellos que hablan de Dios
necesitan a Dios.
Aquellos que predican paz
no tienen paz.
Aquellos que predican amor
no tienen amor.
Cuidado con los predicadores
cuidado con los que saben.
Cuidado con aquellos que están siempre
leyendo libros.
Cuidado con aquellos que detestan
la pobreza o están orgullosos de ella.
Cuidado con aquellos de alabanza rápida
pues necesitan que se les alabe a cambio.
Cuidado con aquellos que censuran con rapidez:
tienen miedo de lo que no conocen.
Cuidado con aquellos que buscan constantes
multitudes;
no son nada solos.
Cuidado con
el hombre corriente
con la mujer corriente.
Cuidado con su amor.
Su amor es corriente, busca
lo corriente.
Pero es un genio al odiar
es lo suficientemente genial
al odiar como para matarte, como para matar
a cualquiera.
Al no querer la soledad
al no entender la soledad
intentarán destruir
cualquier cosa
que difiera
de lo suyo.
Al no ser capaces
de crear arte
no entenderán
el arte.
Considerarán su fracaso
como creadores
sólo como un fracaso
del mundo.
Al no ser capaces de amar plenamente
creerán que tu amor es
incompleto
y entonces te
odiarán.
Y su odio será perfecto
como un diamante resplandeciente
como una navaja
como una montaña
como un tigre
como cicuta
Su mejor
ARTE.

 


Nota sobre la creación de las masas. Charles Bukowski

Nota sobre la creación de las masas

 

Alguna gente es joven y nada más.
Alguna gente es vieja y nada más.

Y alguna gente está en el medio
sólo en el medio.

Y si las moscas usaran ropa
y todos los edificios ardieran en
fuego dorado,
si el cielo se sacudiera como
en la danza del vientre
y todas las bombas atómicas empezaran a
gritar,
alguna gente sería joven y nada más
y alguna gente sería vieja y nada más
y el resto sería lo mismo,
el resto sería lo mismo.

Los pocos diferentes
son eliminados bastante rápido
por la policía, por sus madres, sus
hermanos,

y otros por sí mismos.

Lo que queda es lo que ves.

Es duro.

 

Charles Bukowski


Competición Charles Bukowski

Competición

Ahora vivimos en el puerto
y por la noche
los barcos suelen hacer sonar sus
sirenas para la niebla
Ella tiene un sueño ligero
Se sobresalta
sentándose  en la cama
“¡Maldita sea!”
“¿Qué pasa? ¿Qué pasa?”
“Pensé que te tiraste un pedo”
“No esta  vez, querida…”
Ella es una buena chica
y vivir conmigo
le ha trastocado sus nervios
En realidad
me gusta guardar mis pedos
para la bañera
Esas grises burbujas que flotan
soltando un hedor mágico
Tirarse pedos es muy parecido a follar
no puedes hacerlo todo el tiempo
pero cuando lo haces
muchas veces te viene
un sentimiento de orgullo
como si tu habilidad en el acto
fuera una rara y preciosa
cosa
Me tiro pedos más que follo
Me tiro pedos mejor que follo
y estoy satisfecho
de ser confundido
con una sirena de barco para la niebla
en medio de la noche.


Roll the dice. Charles Bukowski


El corazón riéndose

Tu vida es tu vida
no dejes que sea golpeada contra la húmeda sumisión
mantente alerta
hay salidas
hay una luz en algún lugar
puede que no sea mucha luz pero
vence a la oscuridad
mantente alerta
los dioses te ofrecerán oportunidades
conócelas
tómalas
no puedes vencer a la muerte pero
puedes vencer a la muerte en la vida, a veces
y mientras más a menudo aprendas a hacerlo
más luz habrá
tu vida es tu vida
conócela mientras la tengas
tú eres maravillosa
los dioses esperan para deleitarse
en ti.

Charles Bukowski


Born like this. Charles Bukowski

Peli entera aquí

Versión interensate

Y otra más


Primer Poema por Fax… y último

oh, perdóname Por Quién Doblen las Campanas,

oh, perdóname Hombre que caminó sobre el agua,

oh, perdóname pequeña mujer vieja que vivía en un zapato,

oh, perdóname montaña que rugió a la medianoche,

oh, perdóname sonido mudo de la noche y del día y de la muerte,

oh, perdóname muerte de la última pantera bella,

oh, perdóname todos los barcos hundidos y los ejércitos derrotados,

este es mi poema FAX primero.

Es demasiado tarde:

He sido

golpeado.

 

C.Bukowski


Esto es lo que mató a Dylan Thomas

(minuto 4.40)

Bukowski piensa mientras vuela : “no puedo dejar de pensar en los años en habitaciones solitarias, cuando las únicas personas que llamaban a mi puerta eran las caseras pidiendo el alquiler atrasado, o el F.B.I. Yo vivía con ratas y ratones y vino, y mi sangre se derramaba por las paredes en un mundo que no podía entender ni todavía puedo. Más que vivir, me moría de hambre; corría enloquecido entre mis propios pensamientos y me escondía. Cerraba todas las persianas y miraba fijamente al techo. Cuando salía, era para irme a algún bar, donde mendigaba algún trago, hacía recados y era golpeado en callejones por hombres seguros y bien alimentados. Bueno, gané algunas peleas, pero sólo porque estaba frenético. Pasé años sin mujeres, vivía de mantequilla de cacahuete y robaba pan y patatas cocidas. Era el imbécil, el bobo, el idiota. Quería escribir, pero la máquina estaba siempre jodida. Me rendía y bebía…”

C.Bukowski

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Competition Charles Bukowski


La clave está en el aullido…

Querida Sheri Martinelli:

Es muy posible que no haya brío en mis poemas, ni en mí. Una situación degradante y vergonzosa, eternamente reprobado por los dioses por no decir lo suficiente o lo bastante bien o a su manera. Joder, he leído tus clásicos, he desperdiciado toda una vida en bibliotecas, pasando páginas, en busca de sangre. Me da la impresión de que no se ha echado basura SUFICIENTE, las páginas no aúllan; siempre la dignidad afectada y la pedantería y la página abrasada por el sol y lánguida como la mies.

Charles Bukowski

Querido Charles Bukowski (estés donde estés):

Tantos aullidos salen de los bosques de tus libros que temo quedarme sordo pronto. No conozco el remedio para evitarlo, o no quiero encontrarlo, asi que, sencillamente, brindo por la insensatez y el masoquismo.

Ego, Ego y Ego

Gonzalo F. Molinero